Les dix-neuf sens
La mort.
Celle de mon père. Celle de mon chien. Celle de mon petit moineau
enterré près des chiottes au fin fond du jardin de ma grand-mère.
Celle de mon enfance, tuée trop tôt.
Pour toutes ces morts, j'ai eu beau crier NON, que ma vie n'avait déjà
plus de sens.
Comme une tête coupée détachée de son corps.
Si tous les gens de Bligny n'allaient qu'un sens unique, de la barrière à la chambre mortuaire.
Si tous les gens de Bligny, une fois dans les hauteurs, étaient contraints par les grillages, les murs, et que pour les plus ardents la cime des arbres achevait l'ascension.
Hommes et femmes, malades et bien portants, visiteurs, salariés de l'établissement : tout un monde massé ou perché aux sommets de Bligny, cherchant l'issue, la continuité.
Alors, trop enflée de sa hauteur, de sa rétention, la colline basculerait, selon les lois de la gravitation, exerçant autour de son axe une rotation de cent quatre-vingts degrés, emportant au périple de sa cinétique tout un petit peuple tourneboulé dans les forces centripètes.
Alors Bligny se trouverait la tête en bas : les blouses montreraient les cuisses et même les culottes, les stéthoscopes s'envoleraient par-dessus la tête des docteurs, et il remonterait, des poches vers le ciel, des pluies de stylos de bips et de thermomètres.
Enfin les gens de Bligny se décrocheraient de la terre, des grillages et des arbres : d'abord les plus lourds, ensuite les bien-portants, puis les chétifs.
La colline à l'envers se dégonflerait de ses habitants, purgée de tous corps, des bâtiments, du matériel et de la pelouse.
Enfin régurgité, Bligny retrouverait l'ancien équilibre, repassant par les cent quatre-vingts degrés rotatifs, stabilisant sa colline après quelques oscillations.
Un Bligny désert, sans âme ni couloir, ni chambre ni bureau, sans microbe ni doppler.