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Ohé frère Filip,
soeurs Carol et Sabine, ohé mes camarades, ne cherchez plus et venez,
venez voir vite le septième sens, caché dans une poubelle,
sous les lambeaux innommables et les débris de pansements ! Venez,
accourez, inutile d'écrire, je l'ai trouvé, moi le premier,
tapi, bien planqué dans le rebus du petit matin ! Venez, je vous
dis, ne soyez pas fâchés, l'était bien caché,
j'ai eu de la veine, la chance du débutant quoi ! Ohé, ohé,
puisque je vous dis que c'est fini, plus la peine de chercher, l'est là,
toute crispette dans le sale jus, au fond de c'te poubelle, y a qu'à
tout foutre par terre et vous aussi le verrez, comme moi je l'ai vu, le
premier de mes yeux vu. Allez, venez, soyez pas chiens, ce n'est pas tout
le monde qui se trouve un sens caché dès potron-minet, ça
fout les boules, je m'en doute mais bon, ce n'est pas pour me vanter, ce
matin il faisait beau, j'avais la gouache, tout le monde ne peux pas en
dire autant, hein, sales vipères d'auteurs de mes deux, venez ou
je vous pète les doigts et toi je te crève l'oeil Carol si
vous n'arrivez pas tout d'suite voir que c'est moi et bien moi seul qui
l'ai eu le premier cet enfoiré de sens caché que j'ai cherché
dans tout Bligny cette putain de nuit durant comme un rat qui cherche sa
queue et vous, vous avez le front de me dire que non qu'il est trop bien
caché pour que ce soit pas moi qui le trouve les mains dans la merde
toutes ces croûtes et ces poches en plastique dégeulasse toute
la nuit je vous dis bordel y faut m'croire sur parole un vrai gros sens
caché au fond de cette poubelle ne partez pas vous n'en trouverez
pas d'autre bande de foutre d'artistes dégénérés
je vous montre merde l'était pourtant planqué dans le visqueux
et le puant un beau sens caché à t'en dire long sur toi-même
l'était là et vous tas de scribes pisseux vous m'avez manqué
de respect alors l'est parti forcément pendant que votre scepticisme
m'insultait l'est parti ça vous donne une autre chance mes salauds
une autre chance de le trouver avant moi cet enculé de sens caché
qu'on voit jamais que dans les ordures de l'évidence. Oh et puis
assez, elle est nulle, cette consigne d'écriture ! Je vais me coucher,
y peut toujours crever le sens, bien caché dans toute la saloperie
du fond des poubelles… |
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Tout ce qu'on a enfoui. Par pudeur ou par peur. Au fin fond de nos jardins
secrets, près des chiottes de nos grands mères, là
où les chiots enterrent leurs os pour mieux les déterrer
et les ronger plus tard et solitaires ; là où l'on inhume
nos petits moineaux morts ; là où l'on ensevelit nos premiers
mots d'amour avec solennité et dans l'intimité.
Le sens caché des choses, c'est notre intimité et c'est
finalement ça qui nous révèle au monde.
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La nuit de samedi à dimanche n'a pas été aussi calme
que je l'ai écrit hier.
A l'heure du café-croissant, à l'heure du mulot écrasé,
alors que sans vergogne je tâchais de mettre un peu d'ordre dans
ce qu'aujourd'hui j'appelle mon verbiage, trois corps ont quitté
leurs lits de l'unité des soins palliatifs pour aller se cacher
dans la maison verte, à côté du terrain de tennis,
dans la chambre mortuaire. Je m'en suis approchée tout à
l'heure. Sur le cours, un homme s'entraînait, seul. Ses balles de
service sans réponse heurtaient plus souvent le filet que le grillage.
J'ai pensé à G., 21 ans, et toute la vie devant lui, comme
il dit.
Il n'y a aucun sens caché dans ces phrases.
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