Je décline mes humeurs en furetant ça et là, où le soleil se pose, regardant sortir à la verdure une armée de corps plus ou moins repérés.
Sasse et ressasse de ma tête chauffée : Le gros con a fait vingt points, le gros con a fait vingt points, le gros con a fait vingt points… (il s'agit en réalité du score du gros con additionné des points du p'tit haineux).
Je n'en reviens pas encore, comme si la matière était floue, théorique, nébuleuse. J'ai besoin de tangible, et sentir où se trouvent les symptômes de cette peste et comment osent-ils paraître à nos yeux.
Cinq ou six filles, à coup sûr employées de Bligny, remontent la pente du Petit Fontainebleau, belles et gorgées de vie, allant au service de la santé publique.
Statistiquement, l'une d'entre elles a voté pour le gros con. C'est inévitable, mathématique.
Je les observe plus encore, dos au soleil, incrédule.
Elles sont jolies et loquaces, elles aiment la vie et les mêmes choses toutes simples de chaque jour : l'heure de manger, un sourire qu'on partage, les champignons comestibles, apercevoir une biche dans le parc, bien faire son boulot.
Bon Dieu, laquelle a voté pour le gros con ? A les voir c'est impossible à dire.
Mais alors à Bligny, il y en aurait deux cent pour le gros con ?!
Ma tête patine dans la pente, je glisse sans comprendre, hésite à passer par la dépense pour acheter des armes, me ravise, rentre au Pin pour achever mon travail d'auteur de garde, avec un peu moins de watts que depuis mes trente-huit dernières années.