Il approche du haut des marches avec une sorte de vertige, tâte du bout d'un bâton écorché le sommet des marches, enfile ses lunettes de soleil, engage en traviolant sa désescalade, atteint le bas et achève tout droit, en frôlant les pelouses d'un geste de bâton.
Je pense à la cécité, à Ray Charles, au riz de l'Uncle Ben's, aux esclaves, à l'église Saint-Bernard, à mes yeux quand ils regardent mes pieds…
A trente mètres, le griot s'arrête, face gazon, et swingue quatre ou cinq fois de suite un bouquet de pâquerettes, qui retombe en pluie à quelques mètres de là.
Griot, bluesman et golfeur, oui ; aveugle, je n'en suis pas certain.
Mais que vient faire Tiger Wood dans mes pensées ?