Un type très maigre. Ce type, très mort.
Ventre énorme, comme enceinte de six mois, comme un ballon de foot ou l'existence d'Alien.
L'ascite, pour ainsi dire le foie qui rend son jus.
Un type très maigre sur le lit, sa main dans la main de sa petite vieille mère, elle plutôt ronde (le hasard fait de ces choses).
C'est un beau jour triste, et le soleil perce la fenêtre de la chambre, et coupe le triste en deux, sa lumière tranchée sur le type très maigre avec un gros ventre, son ombre sur la petite vieille mère un peu ronde, les deux mains sur la ligne de partage, entre photons et obscur.
C'est une icône, un tableau de Georges de la Tour, période mystique.
Mais non, c'est la réalité.
Ce n'est pas un tableau de la Tour parce qu'il n'a jamais succombé au mystique et parce qu'il y a un poster de Loana au mur, à la verticale du type très maigre, dans le prolongement de son regard et de son gros ventre.
Loana est presque nue, elle est presque comme le type qui est mort juste sous ses yeux et ses appâts.
Sauf le gros ventre parce que Loana n'attend pas d'enfant et qu'elle ne connaît pas la petite vieille qui tient la main de son enfant, ratatinée dans le noir.
Sauf la lumière, parce que ce type a dû beaucoup mériter pour que le ciel enfin lui règle un projecteur aussi puissant, et fasse une dernière image qui ressemble à un tableau de Georges.