Les gens me regarderont avec des idées fuyantes — quand ils me verront, ils deviendront ce qu'ils sont.
Je passerai des heures à ouvrir à fermer à ouvrir à fermer les doigts pour retenir l'air que je n'ai plus dans les poumons.
Les autres, ils voudront encore que je parle avec des mots. Mais pendant des heures, je ne ferai que remuer le corps dans tous les sens pour savoir quand je tombe et pourquoi.
J'aime crier. Ça fera du bruit quand je crierai sans cesse.
La peau tire quand je ferme les yeux. Je pense aux cris que bientôt je pousserai. Ils diront : elle étouffe.
Déjà, leurs yeux s'échappent. Ils me croient lente et souffrante et reconnaissante.
Bientôt je ne serai plus un fantôme au bout du couloir.
Bientôt on n'entendra plus que moi.
Bientôt je suis folle et le silence me tue, une larme gelée accrochée à la paupière.